Dois urubus e um cartão de ponto — Crônica matinal
Entre o despertador e o destino, dois urubus no telhado bastaram para transformar rotina em presságio.
Abri a janela. Sim, abri. Como quem abre o peito para vida. Como quem se entrega ao destino sem filtro solar. E ali estavam eles: dois urubus. Não um, dois. Plantados no telhado da frente, como sentinelas do azar. Um deles me olhou. E não foi um olhar qualquer — foi aquele olhar que atravessa a alma e deixa a espinha gelada, como se dissesse: “Hoje não, campeão.”
E eu pensei: por que abri a janela agora? Podia ter esperado. Tomado banho, passado um desodorante, feito uma oração. Mas não. Sou peão, bato cartão. Acordo com o despertador e com a culpa. E a culpa, meu amigo, não tem botão de soneca.
Comecei a rezar. Ave-Maria, Pai-Nosso, talvez até um mantra improvisado. Mas não conheço reza para espantar urubu. E nem sei se existe. Se alguém souber, me manda por WhatsApp.
Pensei em faltar ao trabalho. Só hoje. Nunca faltei. Nem por febre, nem por ressaca, nem por amor. Mas dois urubus logo cedo? Isso é sinal. Isso é aviso. Isso é o universo dizendo: “Fica em casa, meu filho.”
Separei a roupa de guerra. Mas a guerra já estava perdida. Liguei para o meu chefe:
— Bom dia, chefe. Olha, não posso sair de casa hoje.
— Não, não é doença.
— Não, ninguém morreu. Ainda.
— Não, não roubaram meu carro. Tem gasolina. Tá inteiro. Tá na garagem. Acho.
— Então… é que abri a janela e vi dois urubus. Um deles me encarou.
Silêncio do outro lado. E então a pergunta fatal:
— O que isso tem a ver com faltar ao trabalho?
Ah, chefe… tem tudo. Tem superstição, tem receio, tem poesia. Tem o Brasil profundo, onde urubu é mais que ave — é presságio. É metáfora. É desculpa. É verdade.
E aí, quando ele disse que ia me mandar embora se eu não aparecesse em meia hora, eu soube: o azar já começou. Era isso que eu receava.